607.11

407.11

Parafraseando a Edward Said, Stuart Walton dice que hay tres tipos de autores póstumos: el accidental, el deliberado y el ilícito.

Los primeros son siempre bola extra: obras menores que no estaban destinadas a la gloria pero que aceptamos agradecidos como huevo de consolación porque hemos perdido a la gallina. Walton cita a David Foster Wallace y habría sido mejor invocra a Stieg Larsson, porque en el caso DFW, tanto su mujer como su mejor amigo consideran The Pale King un póstumo deliberado. Nosotros deberíamos pensar en Bolaño y en su viuda seducida por el Chacal.

Los segundos son aquellos que el autor guardó por prudencia -como el Maurice de EM Foster o el Tratado del Alma de Descartes-, postponiendo su publicación hasta el día en que la ley, la sociedad, la Iglesia o la familia ya no puede imponer su castigo. Me pregunto si cuenta el archivo de Sylvia PLath que guarda Smith College, sellado por su marido hasta el 11 de febrero de 2013, cuando se cumplan exáctamente 50 años de su muerte. Si lo hizo por proteger a sus hijos, está claro que no sirvio de mucho.

A los terceros los llama Walton "huérfanos de la Literatura", aquellos que el autor quiso muertos y que le sobreviven por gracia o desgracia de una mano traidora. El caso más famoso es sin duda el de Kafka, quien pidió que toda su producción fuera incinerada para ser traicionado por su mejor amigo y trasladado a Israel, donde gran parte de su producción sigue enterrada en vida. O Nabokov, traicionado por su propia sangre.

Todos los traidores reclaman que, de haber querido destruir sus obras, las habrían destruído ellos mismos. Que sirva de lección a aquellos que lo dejan siempre todo para el último minuto.

3006.11

Let me have men about me that are fat;
Sleek-headed men and such as sleep o' nights:
Yond Cassius has a lean and hungry look;
He thinks too much: such men are dangerous.

Would he were fatter! But I fear him not:
Yet if my name were liable to fear,
I do not know the man I should avoid
So soon as that spare Cassius. He reads much;
He is a great observer and he looks
Quite through the deeds of men: he loves no plays,
As thou dost, Antony; he hears no music;
Seldom he smiles, and smiles in such a sort
As if he mock'd himself and scorn'd his spirit
That could be moved to smile at any thing.

Such men as he be never at heart's ease
Whiles they behold a greater than themselves,
And therefore are they very dangerous.

I rather tell thee what is to be fear'd
Than what I fear; for always I am Caesar.

3006.11

Ilustraciones de K.I.M. para Marcel Paris

3005.11

Rooney Mara by Jean-Baptiste Mondino as The Girl With the Dragon Tattoo, W Magazine

Gia Carangi by Chris von Wangenheim as Tattooed Girl , Harper's Bazaar 1980

3005.11

Every journalist who is not too stupid or too full of himself to notice what is going on knows that what he does is morally indefensible. He is a kind of confidence man, preying on people’s vanity, ignorance, or loneliness, gaining their trust and betraying them without remorse. Like the credulous widow who wakes up one day to find the charming young man and all her savings gone, so the consenting subject of a piece of nonfiction writing learns—when the article or book appears—his hard lesson. Journalists justify their treachery in various ways according to their temperaments. The more pompous talk about freedom of speech and “the public’s right to know”; the least talented talk about Art; the seemliest murmur about earning a living.

Janet Malcolm, The Journalist and the Murderer